Wirklich ein Poem über die Liebe

Welch Ungerechtigkeit –

man kann nur über Halbliebe schreiben.

Die Poesie ist schon lange aus den Worten verschwunden.

Die Worte waren nie Teil der Poesie.

Wenn es Liebe ist.

 

Du bist die Mythologie des Weges.

Wenn es dich gibt, zählen wir Erde und Samen,

aber ihre Keime sind nicht immer Blut.

Allein. Soll mein Blut von Untergängen überlaufen,

sollen die Augen von Reklameschreien müde werden,

von U-Bahnlinien, von freundlichen Leuchtkäfern.

Ich dürste nach Gott, nach Alpen, nach Himmel.

Die vergängliche Verrücktheit des Blutes soll sich verwandeln

in schmerzende Liebe, soll langsam werden.

Erst dann werde ich zwischen die nördlichen Polder hinuntersteigen –

stürmisches, breites, begeistertes Umfüllen,

Gefühl von Tiefland.

Ein wahnsinniger Sprung vom Gott zum Menschen.

Die Tränen schämen sich nicht zu brennen,

die Augen enthalten sich, zärtliche Länder zu sehen,

hier, wo es nur mittlere

pseudoebene quasigebirgige Hügeligkeit gibt.

Ich dürste nach dem Schmerz, wenn

der Weg mich in seine Landschaft einmeißelt.

 

Ich bin der Weg.

Allein.

In allen und allen möglichen

Umrundungen der Welt.

 

Du bist die Mythologie des Weges.

Du liebst es, dass mein Körper mein ist,

und nicht ihn selbst.

Es entrückt dich, dass ich dort konzentriert bin,

dass ich der Weg bin.

Du bist wahrlich fremd,

Männer lieben andere Dinge.

Sie sind außerhalb des Weges. Immer außerhalb.

 

Ich stellte mir vor, dass wir zu Hause sind.

Du bist nur kurz weggegangen,

lange, lange wartest du

in einer langen, langen, nicht enden wollenden,

unvorhersehbaren, zukunftslosen,

unendlichen, dich stürmisch fortreißenden,

heute so gewöhnlichen, kilometerlangen,

parlamentarischen, transozeanischen,

alpin-niederländischen

sehr Sofioter

Schlange auf Milch.

Tropfen Reisemilch im unmöglichen,

in jeglicher Hinsicht kostbaren

Kaffee des Weges.

 

Es gibt keine Worte für Liebe

Es gibt kein Haus für die Liebe

Der Weg

Der Schmerz

Der Mythos von der Liebe

Jeder

Aufbruch

Jede

Rückkehr

Jede

Halbliebe

Jede

Poesie

Du

ich

gestern

 

 

Aus dem Bulgarischen von Alexander Sitzmann

Terminologie

für Dolores wegen der Philosophie des Feminismus,

der nicht die Frauenbewegung meint, sondern 

die Existenzberechtigung verschiedener Standpunkte

 

Wir erschaffen eine Killer-Zelle. Sie verbindet sich mit einem Peptid. Wird ganz in vitro eingepflanzt. Wirkt. Der Tumor wird kleiner. Wird dünner Stück um Stück. Stirbt. Wir bezwingen eine der Millionen Krankheiten, die uns vernichten.

 

Ich frage die Immunologin, wie sie sich nach der Erfindung des Killers fühlt. Sie verkauft ihn an eine pharmazeutische Firma. 

 

Mein Immunsystem hofft, nie an einem Krieg zwischen einem Tumor und seinem Killer 

teilzunehmen. Ich frage mich, ob es nichtmilitärische Begriffe im Wortschatz der irdischen Sprachen gibt, ob alle Laute von männlichen Zähnen ausgesprochen werden? 

 

Auf dem Boden des Labors bewegt sich eine Krebsspinne. Kein Tumor. Ich würde 

ungern töten.

 

 

1998

Autorenversion aus dem Bulgarischen 

angelehnt an eine Übertragung von Gabi Tiemann

Die Haut herunter

für Antjie Krog

schwarz ist sie, die schwarze decke schwarz ist die haut durstig ist die schwarze haut,

die schwarzen gene sind seine in mir in ihm meine, schwarz ist die haut

die männliche voller leidenschaften, meine. sie ist bergmännisch, verrußt vom erz,

staubig von wegen und den jahren, mit glut versengt, verkohlt

in den öfen von dampflokomotiven und konzentrationslagern.

stammes-, sklaven-, stollen-, plantagen-, landstreicher- und zirkushaut,

verfault und gejagt, fleischig und arm, schwarz ist die haut meines geliebten,

samten von licht gesättigt, mit liebkosungen und orgasmen sättigend,

zeichnet strahlen auf die schwarze decke, auf die haut, meine und die der kontinente. 

sie verzeiht, verschluckt und verbirgt in ihrer farbe, rächt sich nicht, will nicht morden,

sie erniedrigt nicht, nur zwischen menschen bewahrt sich das menschliche, ich lebe,

lebendig ist die haut, durstig ist die schwarze, vielleicht wird sie mit meiner zusammenfließen.

westen und osten versammeln wir, machen wir, unterwerfen wir, gestalten wir um,

überwinden wir, die andere achse zieht mich, die afrikanische, die weibliche,

auf dass ich die pole verbinde, dass mich irgendwo schnee aufhält, dass ich zerschmelze

auf den abhängen der gletscher und der wasserfälle in den dschungeln,

im schweiß des negers, des mulatten, der zigeunerin, des kleinen maori, des indianers,

auf dass ich zu einer alles sehenden wolke verdampfe, dass ich die tränen in das weiße,

in das weise, durstige, hungrige, langsame, das schwarze, in mein meer abregne,

schwarz ist die haut meines geliebten, jede nacht, und am morgen, ohne dass ich weiß woher

 

 

Aus dem Bulgarischen von Alexander Sitzmann

terra incognita

„Böhmen liegt am Meer”

Ingeborg Bachmann

 

 

 

Te

Terra – Erde, dürfen wir nicht sagen

Terrain – Vorbereitung einer neuen Tätigkeit, eines Baus,

Territorium – gewinnen, bewohnen, begreifen, abgeben.

Terrier – Hunderasse (so weit bekannt, nur in dem Zusammenhang benutzt)

Terror –Wasserquelle auf Gran Canaria, 

stillt Durst von Einheimischen und Touristen

 

Ro-r-rr-r

Rohes Fleisch – wird je nach Vorbereitung

Suchimi, Carpaccio oder Mett genannt,  

Röhren durchwühlen die Körper und die Städte: 

Speise-, Abwasser-, Regen-, Heizungs-, Kanal

Gibt es Röhren im rohen Fleisch meiner Eierstöcke, 

oder nennt sich das anders auf Deutsch?

 

Ist

Ja, ist er, ist sie, ist es,

auch Publizist, Polizist, Maschinist, Kommunist, Kolumnist

 

In

der Inn – ein Fluss in Österreich (verbindet Tirol mit dem Schwarzen Meer),

auch Innen gegenüber Außen,

und es ist „in“, es ist „in“, „in“ zu sein,

benimm dich after-post-modern getrennt

„in“ ist getrennt von „innen“ mit doppeltem  „n“

und von „ihnen“ mit „h“ und von  „en“  des „ent“-s

der Entscheidung, der Enttäuschung, der Entlassung

der Entzauberung

 

Ter-ror-ist-In(n), Terroristaußen - Terroristinnen

 

Terror ist „in“?

 

Terroristin in der Terra Incognita 

der Zwischensprachlichkeit

 

Der schmale Grat auf Messers Schneide:

gehst du rechts – Männerwelt,

nach links – als ob feministisch.

Gehst du tiefer – schneidet es.

Springst du – zerschneidet es ich.

Vorsichtig, langsam, bedacht, mütterlich, geduldig, verzeihend,

laut, zwischen T, R und N, und ohne A, 

mit Sicherheit ohne A, … und ohne Z.

 

2003